Tutto è concentrato nell’attesa,

tutto spremuto nei minuti, nelle ore, nei giorni e

                                               [ per qualcuno negli anni.

Tutto compresso in un tempo finito,

la santità del tempo che non ha inizio,

la santità del silenzio.

La parola da cui tutto ebbe inizio e dove tutto

                                               [ andrà a finire.

E la gioia è come un filo che non si spezza

e non molla e non cede e non ci fa morire.