Son forse un poeta?
No, certo.
Non scrive che una parola
la penna dell'anima mia:
"follia".
       Son dunque un pittore?
       Neanche.
       Non ha che un colore
       la tavolozza dell'anima mia:
 "malinconia".
       Un musico, allora?
       Nemmeno.
       Non c'è che una nota
       nella tastiera dell'anima mia:

  "nostalgia".
       Son dunque... che cosa?
       Io metto una lente
       davanti al mio cuore
       per farlo vedere alla gente.

  Chi sono?

Il saltimbanco dell'anima mia.